Ziek worden is altijd erg, en als je ziek wordt van de "dorpsziekte" ga je naar de hel. Onwetendheid over artsen in Moskou. Over het ziekenhuis
In het vorige artikel "Moskovieten verhuizen naar het dorp voor permanente bewoning»Het onderwerp gleed naar de medische ondersteuning in de outback. Ik raakte niet betrokken bij de commentaren, maar besloot dat ik het onderwerp in een apart artikel zou aansnijden. Mensen vergelijken Moskou en dorpsgeneeskunde. Kortom, ik zal op deze manier antwoorden: als iets supergecompliceerd is, waarbij tussenkomst in het lichaam van verschillende specialisten vereist is, dan moet het natuurlijk naar het centrum worden verplaatst. Ik heb zowel een plaatselijk ziekenhuis als twee Moskou-ziekenhuizen bezocht, allemaal in één jaar. En beide keren werd ik per ambulance naar mijn bed gebracht. Daarom beschrijf ik in het artikel niet een kijkje in het sleutelgat en uit de woorden van een buurvrouw die eens een jonge vrouw was, is dit wat ik zelf heb meegemaakt.
En zo was het.
Ik was erg ziek net voor het nieuwe jaar, precies een maand voor de vakantie. Het was in 2016. Een week lang is de temperatuur onder de 40 niet langer dan een week afgedwaald. Toen ze zich realiseerden dat ze niet konden omgaan met hun eigen krachten en volksmiddelen, overtuigden ze me bij de derde poging en stemde ik ermee in om in het ziekenhuis te worden opgenomen.
En ik ging naar de hel met de stalnaam GKB 50.
Dankzij de ambulanceartsen (ik "dankte" hen), lieten ze me niet bukken in de wachtkamer van GKB 50, waar ze me niet per ambulance wilden vervoeren met een temperatuur boven de 40. De ambulance-doktoren spanden zich in de wachtkamer, maakten wat lawaai, maar begonnen te rijden.
Ze namen tests en stuurden naar de intensive care. Ze plaatsten me in de gang tussen de vrouwenafdeling, vanwaar een onophoudelijke kreet "IT'S SICK" en het toilet klonken. En aangezien ik de geur voelde, betekent dit dat ik nog leefde. De dokter kwam, snel onderzocht, zette een infuus op, hing onmiddellijk een plaszak op zodat hij niet door de gang zou springen, en ze vergaten me. Nou, niet echt, toen de druppelflesjes werden geleegd, veranderden ze ze in nieuwe en verdwenen ze weer.
Eens namen ze me mee voor MRI en röntgenfoto's. Het zou beter zijn geweest als ze me niet hadden aangeraakt. Twee Oezbeken in vuilblauwe jassen lieten de brancard met mijn lichaam naar de 2e verdieping zakken, rolden hem over de tegels, waar elke tegelvoeg resoneerde in mijn hoofd. Ze reden me door een glazen gang van de koffer naar de koffer, waar de temperatuur niet hoger was dan +12, en ze bedekten me "voorzichtig" met een laken. Ik werd via dezelfde route teruggebracht naar de intensive care.
Waarom reden ze tevergeefs? Omdat de volgende dag bleek dat beide diagnostische apparaten niet werkten en het niet mogelijk was om foto's te maken voor de medische geschiedenis. Zelfs de honger slaagde er niet in mij af te maken. Ze hebben me zelfs niet één keer drie dagen te eten gegeven.
De meelevende schoonmaakster bracht me ooit koude cacao en een paar stukjes wit brood. Ja, ik verzette me niet en had geen speciale aandacht voor mezelf nodig, elke dag die ik zag op de eerste dag van mijn verblijf op de afdeling, zoals op de tafel bracht een pot met voedsel van 30 liter, en de medische hulpverleners wierpen zich erop en probeerden zo snel mogelijk voor zichzelf te zorgen lunch. Ze aten hun rantsoen op en deden onmiddellijk, zonder de pan te verlaten, iets van de set voor de tweede gang op dezelfde borden.
Waar de zieken ook zijn - wat de dierbaren zullen brengen, degenen die overleven, worden gevoed. Misschien moet het op de intensive care zo zijn - om patiënten hongerig te houden, maar als de patiënt elementair wil eten, en hij heeft nog geen autopsie, waarom vraag je hem er dan niet naar of zeg je dat je alles via een druppelaar met je organen ontvangt.
Op de intensive care natuurlijk niet om naar de bioscoop te gaan, maar om de zieken met sprot op de bank te houden. Iedereen die naar het toilet gaat, zal zeker tegen je bank drukken. Wanneer een persoon in de buurt ligt, communiceert hij constant dag en nacht aan de telefoon in jargon, wat zelfs dieven niet altijd kunnen begrijpen. Op de tweede dag van de ochtend zag ik dat schreeuwen "pijn" voor me op een brancard bij de deur in een laken met haar hoofd, wachtend tot ze naar het mortuarium werd gebracht - blijkbaar wachtte ze niet op haar medische hulp. En aan alle patiënten moest worden getoond wat er zou gebeuren met iedereen die optrad. Het lijk bleef verscheidene uren liggen, alsof het onmogelijk was om de zieken van deze contemplatie te redden.
Er was eens een consult bij mijn bed. Een lange, magere oude man in een witte jas kwam naderbij, omringd door jonge mensen verkleed als dokter, met de woorden: in mijn richting draaien: "Dergelijke" blauwe plekken "worden meestal niet aan mij bezorgd" - en voor altijd achtergelaten, ik nooit meer zag. Natuurlijk heeft hij me nodig voor een vijg - de diagnose is niet gesteld, er is een bed voor nodig en de familieleden trekken en eisen aandacht voor mij en behandeling. Waarom zou hij een last zijn als een plaatsvervanger van het 5e kwartier van het tweede district van een van de districten van Moskou het bloed kwam schoonmaken na de volgende verjaardag van de goedkeuring van het budget voor deze kliniek. Hij had een aparte afdeling en speciale aandacht van artsen, en de geuren van zijn diners irriteerden blijkbaar niet alleen mij. En als de geuren van het toilet en de geuren van het voedsel van de hulpsheriff over je kussen worden gemengd…. de stemming wordt er niet beter op.
Ik heb het overleefd in dit hel van Moskou ziekenhuis nummer 50, en, dankzij mijn familieleden, die de doktoren achtervolgden, aandacht voor mijn lichaam opeisen, dankzij de inspanningen van het jonge afdelingshoofd, die toch kon leveren diagnose. Mijn familieleden wonnen toen het uitgeputte lichaam met de vastgestelde diagnose werd vervoerd naar het ziekenhuis voor infectieziekten op Falcon Mountain, waar een aparte doos was voor twee ter grootte van een goed tweekamerappartement, waar artsen patiënten niet op status behandelden, maar op zweren, waar iedereen gelijk was, van een drugsverslaafde met tuberculose tot een oude man met 1 groep onbekwaamheid. We stonden allemaal (zat en lagen) in dezelfde rij voor een röntgenfoto.
Dit gaat over mijn Moskou-epos. PRO village, in het volgende artikel.
Ik heb de foto uit de archieven gebruikt om de doktoren die niet op Skvorotsova's lijst staan niet te beledigen. behouden vriendelijkheid en geweten.
De hervorming van de geneeskunde, en zoals degenen die het hebben uitgevonden het "optimalisatie" noemen, begon blijkbaar hun arbeidsactiviteit in commerciële tenten in de buurt van de Bauman-markt. En toen ze dezelfde tenten begonnen te slopen, zetten ze op dezelfde manier zulke "commerciële tenten" (medische centra) op in alle dorpen van Rusland, ze vergaten gewoon verkopers te werven. Natuurlijk, wie het mag, hij zal de trottoirs veranderen en de stoepranden plaatsen waar nodig en niet nodig, en de medische tenten - ik begrijp het nog steeds niet, de tent is er en de mensen sterven in de centrale stadsziekenhuizen. Dankjewel, in zo'n schuur kun je je hand verbinden, de druk meten, praten... in... met een therapeut, en dan? In de middelste bij de ooms-chirurgen, bij de tante van de vroedvrouwen. En als je pech hebt, en je zult eindigen met een professor als de mijne, die de plaatselijke plaatsvervanger zal likken, en alle anderen zullen in de gangen liggen, en elke dag zullen de doden van de afdeling worden neergehaald.
Daarom, als u het hebt over de kwaliteit van medicijnen, hoeft u deze niet per plaats te meten - het dorp of Moskou, de kwaliteit van de geneeskunde hangt af van de MENSEN die werkent.
Ik zal je wat later vertellen over het centrale ziekenhuis in de dichtstbijzijnde stad bij Moskou, waar ik met nierstenen belandde. Het is daar ook leuk, maar het lukte me om op de 4e dag "uit te checken", ik had gewoon geluk.